Welches Gedicht hat Euch am Besten gefallen? Ihr dürft eine Stimme vergeben. 5
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Zu spät. (2) 40%
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Von Drosseln und anderen Defekten (3) 60%
Liebe Freunde der fungiphilen Dichtkunst.
Endlich wieder ein Stechen diesen Monat!
Hier dürft Ihr Eure Stimme abgeben.
Die Abstimmung endet mit Ablauf des 14. Juni.
Welches der folgenden Gedichte hat Euch am Besten gefallen?
Die Vorgaben waren Vogel- quietschen- meistens
Zu spät.
Auf einer meiner späten Pilzler-Runden,
lief ich fröhlich durch den Wald,
denn : Hey, die Pilze wachsen bald!
Schaut! Bevor sie sind verschwunden!
Ich ging langsam, schwadronierte fast,
um nicht einen Schwindling zu verpassen
und kein Pilzlein aus meinen Augen zu entlassen.
Da sah ich die Gestalt hinter einem dürren Ast!
Merkwürdig- so deuchte es mir,
dass noch wer zu unchristlicher Zeit
auf tiefsten Waldwegen verweilt…
Was macht dieser Typ denn hier?
Beobachtet – wie ich mich durch’s Dickicht mogel-
Die Tannenwipfel peitschen in mein Gesicht-
es tut zwar weh, ich bemerk es jedoch nicht.
Er denkt sich sicher „Was für’n komischer Vogel!“
Schleicht der mir immer noch hinterher?
Ich werde unruhig, laufe schneller
erreiche den Feldweg – das Licht wird heller.
Frage lautstark: „Ist da wer?“
Nur Stille. Eine Krähe kräht.
Ich schaue auf die Armbanduhr
Und merke: Zweiundzwanzig Uhr.
Der letzte Bus? Zu spät.
„Atme.“ Nur Furcht – ich weiß es besser.
Niemals hast du hier jemanden gesehn.
Und bleibe erstmal einfach stehn.
Blitzt da was? Ein Messer???
„Komm her zu mein, mein Waldes-Liebschen!“
Ein alter Schuppen! So schnell ich kann
renn ich in Sicherheit- und dann
hör ich noch die Stalltür quietschen…
zu spät.
Von Drosseln und anderen Defekten
Die Drossel übt im Wald Gesang,
Der einst die Lüfte hell durchzog.
Nun quietscht es nur, ein schräger Klang,
Die Stimme fort, der Ton verflog.
Zur Uhl geht jetzt der erste Gang,
Die Krummes oft schon gerade bog.
Die Eule blinzt mit weisem Blick,
Und rät zum Tee aus Kräutern mild.
Der Ton ein fiepsend' Missgeschick,
Kein Lied erklingt, es quietscht nur wild.
"Ein Sud aus Pilzen - alter Trick",
Dem Schnabel nur ein "Quieeek" entquillt.
"Mit Bienenwachs wird alles gut,"
Und: summe tief im Morgenlicht"
Zaubert die Uhl aus ihrem Hut,
Die Drossel klingt, als hätt' sie Gicht.
Langsam vergeht ihr letzter Mut,
Ihr schwindet jede Zuversicht.
Krächzend kriecht die Drossel weiter.
Am Boden, in 'ner Fahrradtasche,
(Es dürstet sie, so wie kein Zweiter,)
Findet sie 'ne kleine Flasche.
"Kettenöl? Hilft das jetzt weiter?
Egal, ich trink' was ich erhasche".
Kaum rinnt das Zeug die Kehle runter,
Da löst sich Kratzen, Stein und Rost.
Das Vöglein singt so hell und munter
Viel lieblicher, als je erhofft.
Dank Öl ist uns're Welt viel bunter.
Die Eule weiß: so ist das meistens oft.
